O correio

O avião do correio (Nord Atlas)

O correio era, sobretudo no isolamento de Lucunga em que não havia qualquer outro meio de comunicação, como já escrevi anteriormente,  factor relevante no nosso bem-estar, bem como uma contribuição importante na manutenção da moral em alta.

Em consequência, não admira que a sua chegada - e distribuição - gerasse um ambiente de grande expectativa, por vezes com alguma ansiedade à mistura. Havia aqueles que tinham sempre cartas ou aerogramas, em maior ou menor quantidade. Mas alguns recebiam menos correspondência, ou mesmo nenhuma, deixando-os tristes e com uma sensação de vazio. Nessas ocasiões, um braço solidário no ombro e uma visita à cantina para uma Cuca ou Nocal fresquinhas, animavam e ajudavam a suportar a desilusão.

Porém, de vez em quando, havia cartas que em vez de animar provocavam situações de depressão aos seus destinatários, ainda que nalguns casos tentassem disfarçar o que lhes ia na alma.

Vou contar hoje três desses casos, sem identificar os protagonistas com os seus nomes verdadeiros.

O Helder Salgueiro era um dos maiores animadores do pessoal, sempre com uma reserva de boa disposição. Por citar o nome da namorada – Francelina - a qualquer pretexto, ou mesmo sem ele, acabou por ser conhecido por “Helder da Francelina”. Julgo que alguns nem sequer conheciam o seu verdadeiro apelido.

Mas como não há bem que sempre dure, os aerogramas da Francelina começaram a rarear a partir de certa altura, deixaram mesmo de chegar. O que chegou foi uma carta da mãe dele, em que lhe dizia que a namorada ia casar com outro rapaz lá da terra.

Naturalmente, a boa disposição do Helder, que já andava em baixo, evaporou-se. Durante algum tempo só o forte apoio dos camaradas evitou que ele se fosse abaixo de todo. Demorou alguns meses, mas o seu característico optimismo acabou por levar a melhor e, mais ou menos cicatrizada, a ferida deixou de ser visível aos nossos olhos. O Helder deixou de ser “da Francelina” e passou a ser o Salgueiro.

O outro caso teve como protagonista o Canas.

O nosso vencimento era pago, se o desejássemos, parcialmente em Angola e parcialmente em Portugal, neste caso até um máximo de dois terços do seu valor. O pagamento em Portugal era feito à pessoa que tivéssemos indicado previamente, podendo ser alterada em qualquer altura. Na maior parte dos casos eram dadas indicações para o pagamento ser feito ao pai, à mãe, ou à esposa do militar, quando casado.

O Canas dera indicação para se efectuar o pagamento à namorada. E tudo corria bem até que, sensivelmente um ano depois de termos chegado a Angola, chegou a fatídica carta: o amor da namorada não resistira à ausência e ela já tinha um novo namorado. Sobre o dinheiro já recebido, nada era dito.

Destroçado, apareceu na nossa casa para desabafar a sua mágoa, ocasião em que nos revelou que era ela quem estava a receber o seu dinheiro desde o princípio da comissão. Com a “esperteza” dos nossos vinte e três anos achávamos que ela lhe ia dar o golpe, ficando com a “massa”, sem que ele pudesse fazer nada. E o nosso conselho foi o de que alterasse imediatamente a situação, nomeando em seu lugar um familiar chegado.

Respondeu-nos que não o faria, e explicou o porquê da decisão. Pensava que se indicasse outra pessoa para receber o vencimento, a ex-namorada podia ficar ofendida pela desconfiança, não lhe entregando o dinheiro entretanto recebido, como forma de retaliação. Assim, com a prova de confiança que, apesar de tudo lhe dava, talvez ela lhe entregasse tudo no fim da comissão.

Talvez ele, que a conhecia (ou julgava conhecer) bem, tivesse razão. Como não voltei a encontrá-lo depois do desembarque, nunca soube como é que acabou este imbróglio. Se algum dia o souber, informarei.

O terceiro caso teve contornos em que conviveram o drama e a farsa.

A família do nosso camarada Jónatas, beirão de gema, não tinha terras, não tinha oliveiras, não tinha vinhas, nem tinha gado. Em suma, era pobre. Por isso, os pais da namorada não viam com bons olhos o namoro da filha com ele que, de seu, apenas tinha a honradez e o amor pela Albertina.

Hospital Militar de Luanda

À medida que o tempo ia passando, as cartas que recebia da namorada relatando as pressões diárias dos pais para acabar o namoro, afligiam-no cada vez mais com consequências no seu equilíbrio mental. E o pior foram as cartas em que ela, também em desespero, começou a referir que os pais queriam, não só que acabasse o namoro com ele, mas também que namorasse e casasse com um outro rapaz, de algumas posses.

Quando o assunto vinha à baila quase todos achávamos, preocupados, que aquilo ainda acabava mal.

Até que uma noite, quando toda a gente se tinha recolhido e já dormia, acordámos em sobressalto com o som de um disparo. A primeira coisa que pensámos foi que estávamos a ser assaltados, e vá de saltar da cama, pegar na arma e sair de casa.

Não havia assalto nenhum. Sem sono, angustiado, o Jónatas agarrou na espingarda FN veio para a rua e disparou.

Quando chegámos junto dele disse-nos que não suportava mais aquela vida, pelo que tinha dado um tiro na testa e que a bala tinha feito ricochete tendo ido fazer um buraco na parede da casa mais próxima. Claro que não houve tiro na testa, nem ricochete nenhum. Ele disparou contra a parede e o buraco estava lá.  Apesar de perturbado, não o estava ao ponto de se matar.

A verdade é que conseguiu ser evacuado para o “Quintas”, como era vulgarmente conhecido o Anexo do Hospital Militar de Luanda para doentes do foro psiquiátrico.

Não sei, porque nunca lhe perguntei, qual foi o seu comportamento enquanto esteve internado para conseguir convencer os médicos da sua insanidade. O que sei é que conseguiu os seus intentos. Algum tempo depois foi dado como incapaz para o serviço militar, e evacuado para Portugal.

Foi remédio santo. Passaram-lhe todos os males e ele e a sua Albertina levaram a sua avante. Tal como nas histórias de príncipes e princesas da nossa infância, casaram, e foram, acredito, muito felizes. Pelo menos pareciam, na última vez que os vi, já lá vão uns anos.

Moral da história: nem sempre o correio que recebíamos fazia bem. Todavia, no caso do Jónatas, acabou por fazer. 

A Caça

Na região de Lucunga abundavam as pacaças, as quissemas (também conhecidas por "burros de mato", porque a única particularidade que as distingue dos burros são os chifres que possuem), os antílopes (*) (aos quais, fosse qual fosse a designação correcta do animal caçado, e eram muitas,  chamávamos sempre, generalizando, "veados"), os javalis-africanos, também chamados javalis-facocheros, ou simplesmente facocheros, as galinhas de mato e as saborosas perdizes.

Javalis-africanos pastando

Perante esta dádiva aproveitávamos algum do nosso tempo livre para caçar, contribuindo dessa forma para variar, e ao mesmo tempo melhorar, a qualidade das feições.

Porém, esse benefício só contemplava toda a gente se o animal caçado fosse uma pacaça ou uma quissema. Quanto aos "veados" o seu consumo só podia ser generalizado a toda a Companhia se fossem abatidos, pelo menos, três exemplares (o que não era fácil) e, mesmo neste caso, a fartura não era muita.

Quissema

Já no que se refere às galinhas de mato e às perdizes o seu consumo era restrito e pouco frequente, não só pelo seu reduzido tamanho, mas também porque quando se caçavam à bala, ficavam normalmente desfeitas e sem préstimo. E, espingardas-caçadeiras, mais adequadas a este género de caça, havia apenas duas no quartel: uma do furriel-mecânico António Sousa e outra do alferes-médico Salazar Leite. Não é de estranhar por isso que, quando iam parar ao tacho, o petisco apenas fosse saboreado por um grupo reduzido. Umas vezes calhava a uns, outras vezes a outros. 

Devo dizer que apesar da abundância de javalis-africanos, não tenho memória de que alguma vez se tenha conseguido caçar algum. Na zona do curso de água onde nos abastecíamos havia muitos, e não foram poucas as vezes em que tentei apanhar ao menos um, para provar a carne que me diziam ter um paladar delicioso. Avistei vários, de fugida, mas mal levantava a FN para fazer pontaria, eles desapareciam a uma velocidade impressionante para o seu peso. 

Resultado da caçada

Da esq. para a dta.: Gomes, Fonseca, "Porreiro da Vida" (de cócoras), Abreu e (?)

Como era um bocado piegas, deixei de tentar caçá-los depois de ter visto (e ouvido) a aflição de uma fêmea a tentar fugir com a sua ninhada de leitõezinhos. E foi assim que fiquei sem saber qual era o seu paladar.

Numa dessas expedições de caça de que não fiz parte, foram abatidas duas pacaças o que criou um problema ao Vaz, o nosso vagomestre, que não tinha espaço suficiente nas arcas para guardar os dois animais e, com a elevada temperatura africana, a carne ficaria rapidamente imprópria para consumo.

Alguém teve então a ideia de, numa acção de boa vontade e camaradagem, oferecer uma das pacaças aos camaradas aquartelados em Chimacongo, localizado a cerca de 30 kms., onde tinha chegado há pouco tempo, uma Companhia de "maçaricos". E se o vagomestre de Chimacongo acreditava em milagres, deve ter considerado aquele presente uma dádiva divina porque, talvez por inexperiência, estava com um sério problema, pois o "seu" depósito de géneros não tinha nem um grama de carne. 

Tarde de caça

Da esq. para a dta.; Azevedo, Fonseca, atrás a apontar a caçadeira, o Sousa, Mourão e Silva

Aliás, segundo nos contou o furriel Vaz, pouco mais tinham do que bacalhau e conservas.

Mas, apesar da nossa "boa vontade", o relacionamento entre as duas Companhias nunca foi muito boa. Pelo menos entre os respectivos comandantes. 

Para operarem numa zona da margem esquerda do rio Coji, cuja vigilância era da sua responsabilidade, os militares de Chimacongo tinham de passar pelo nosso quartel para terem acesso à jangada onde efectuavam a travessia do rio.

Sucede que quando o faziam passavam por  Lucunga "como cão por vinha vindimada" (sobretudo quando vinham com o comandante de Companhia), sem sequer fazerem a paragem de cortesia que era da praxe nestes casos. Ora, o capitão Rubi Marques achava que este procedimento consubstanciava uma grave falta de respeito e, na primeira oportunidade, chamou a atenção do comandante de Chimacongo. Sem resultado, porque a reacção deste foi, no mínimo, pouco ou nada amistosa.

Da esq. para a dta.: Fonseca, Azevedo, Sousa, Mourão e Silva

Não consigo identificar os militares em cima do "jipão", por falta de nitidez da foto. Mas o que está mais próximo, de pé, parece o Morgado e, ao lado dele, em baixo parece o soldado-condutor,  Lobo (mais conhecido por Cigano, num tempo em que isso não era politicamente incorrecto)

Para grandes males, grandes remédios. O nosso capitão não esteve com meias medidas e resolveu mandar colocar cancelas nos acessos ao quartel, que ficavam permanentemente fechadas a cadeado. Sempre que alguma viatura precisava de sair ou entrar, o sargento de dia saltava para a bicicleta que tinha  sido comprada para o efeito, e ia abrir a cancela.

A primeira vez que o comandante de Chimacongo chegou e encontrou a cancela fechada foi um Deus nos acuda. Berrou, esbracejou, ameaçou rebentar "com esta merda" - palavras dele -, mas não teve outro remédio se não ir ao posto de comando, falar com o capitão Marques, em conformidade com as ordens que este tinha dado ao sargento de dia.

Lá dentro o diálogo foi tudo menos amigável. Cá fora ouviam-se perfeitamente as vozes alteradas dos dois oficiais.

A verdade é que o sistema da cancela fechada se manteve durante o resto da nossa  permanecemos em Lucunga.




(*) No texto inicial escrevi "cervídeos" em vez de "antílopes".  Entretanto, um biólogo que é visitante habitual do blogue, enviou-me um e-mail chamando a atenção para o facto de não existirem cervídeos em África. O que nós caçávamos eram antílopes, que são bovídeos.


Está feita a devida rectificação.