O Dornier (DO 27)

O Dornier, DO 27 para os amigos, era um pequeno monomotor de seis lugares, que aterrava num “palmo” de terra batida, tendo sido utilizado na Guerra de África para transporte de passageiros e de correio, reconhecimentos aéreos, acompanhamento de operações (altura que normalmente o comandante de Batalhão aproveitava para, lá do alto e confortavelmente instalado, mandar “bocas”. Por exemplo, criticando o que ele considerava atrasos na progressão, sem ter em conta os obstáculos com que nos deparávamos no terreno), evacuação de feridos (eu próprio viria a ser evacuado em Fevereiro de 1967, num destes aparelhos. Contarei o episódio lá mais para diante). Em caso de necessidade, era usado em missões ofensivas de apoio a operações, sendo, então, montados lança-foguetes nas suas asas.

Durante o tempo em que estivémos em Lucunga tivemos algumas visitas destes aviões. A fotografia que ilustra este post foi feita numa dessas visitas, em que alguns de nós aproveitámos o pretexto para mais um “boneco”.

Não sei se terá sido dessa vez, mas recordo que numa das viagens as passageiras eram duas jovens enfermeiras pára-quedistas, com o posto de 2º (ou 2ª?) sargento.

Foi um alvoroço. Os oficiais pretendiam convidá-las para tomarem uma bebida na sua messe. Nós, sargentos, não estávamos pelos ajustes: em conformidade com as normas, as bebidas deviam ter lugar na messe de sargentos. Aliás, se em vez de enfermeiras fossem enfermeiros, os nossos solícitos oficiais estavam-se borrifando.

Acabou por se chegar a um consenso, e o breve convívio acabou por ter lugar, com a presença de oficiais e sargentos, na sala de refeições dos sargentos, que era mais espaçosa.

Hoje dá vontade de sorrir, mas sabem lá a importância que estas pequenas coisas tinham naquele tempo e lugar.

O correio

O avião do correio (Nord Atlas)

O correio era, sobretudo no isolamento de Lucunga em que não havia qualquer outro meio de comunicação, como já escrevi anteriormente,  factor relevante no nosso bem-estar, bem como uma contribuição importante na manutenção da moral em alta.

Em consequência, não admira que a sua chegada - e distribuição - gerasse um ambiente de grande expectativa, por vezes com alguma ansiedade à mistura. Havia aqueles que tinham sempre cartas ou aerogramas, em maior ou menor quantidade. Mas alguns recebiam menos correspondência, ou mesmo nenhuma, deixando-os tristes e com uma sensação de vazio. Nessas ocasiões, um braço solidário no ombro e uma visita à cantina para uma Cuca ou Nocal fresquinhas, animavam e ajudavam a suportar a desilusão.

Porém, de vez em quando, havia cartas que em vez de animar provocavam situações de depressão aos seus destinatários, ainda que nalguns casos tentassem disfarçar o que lhes ia na alma.

Vou contar hoje três desses casos, sem identificar os protagonistas com os seus nomes verdadeiros.

O Helder Salgueiro era um dos maiores animadores do pessoal, sempre com uma reserva de boa disposição. Por citar o nome da namorada – Francelina - a qualquer pretexto, ou mesmo sem ele, acabou por ser conhecido por “Helder da Francelina”. Julgo que alguns nem sequer conheciam o seu verdadeiro apelido.

Mas como não há bem que sempre dure, os aerogramas da Francelina começaram a rarear a partir de certa altura, deixaram mesmo de chegar. O que chegou foi uma carta da mãe dele, em que lhe dizia que a namorada ia casar com outro rapaz lá da terra.

Naturalmente, a boa disposição do Helder, que já andava em baixo, evaporou-se. Durante algum tempo só o forte apoio dos camaradas evitou que ele se fosse abaixo de todo. Demorou alguns meses, mas o seu característico optimismo acabou por levar a melhor e, mais ou menos cicatrizada, a ferida deixou de ser visível aos nossos olhos. O Helder deixou de ser “da Francelina” e passou a ser o Salgueiro.

O outro caso teve como protagonista o Canas.

O nosso vencimento era pago, se o desejássemos, parcialmente em Angola e parcialmente em Portugal, neste caso até um máximo de dois terços do seu valor. O pagamento em Portugal era feito à pessoa que tivéssemos indicado previamente, podendo ser alterada em qualquer altura. Na maior parte dos casos eram dadas indicações para o pagamento ser feito ao pai, à mãe, ou à esposa do militar, quando casado.

O Canas dera indicação para se efectuar o pagamento à namorada. E tudo corria bem até que, sensivelmente um ano depois de termos chegado a Angola, chegou a fatídica carta: o amor da namorada não resistira à ausência e ela já tinha um novo namorado. Sobre o dinheiro já recebido, nada era dito.

Destroçado, apareceu na nossa casa para desabafar a sua mágoa, ocasião em que nos revelou que era ela quem estava a receber o seu dinheiro desde o princípio da comissão. Com a “esperteza” dos nossos vinte e três anos achávamos que ela lhe ia dar o golpe, ficando com a “massa”, sem que ele pudesse fazer nada. E o nosso conselho foi o de que alterasse imediatamente a situação, nomeando em seu lugar um familiar chegado.

Respondeu-nos que não o faria, e explicou o porquê da decisão. Pensava que se indicasse outra pessoa para receber o vencimento, a ex-namorada podia ficar ofendida pela desconfiança, não lhe entregando o dinheiro entretanto recebido, como forma de retaliação. Assim, com a prova de confiança que, apesar de tudo lhe dava, talvez ela lhe entregasse tudo no fim da comissão.

Talvez ele, que a conhecia (ou julgava conhecer) bem, tivesse razão. Como não voltei a encontrá-lo depois do desembarque, nunca soube como é que acabou este imbróglio. Se algum dia o souber, informarei.

O terceiro caso teve contornos em que conviveram o drama e a farsa.

A família do nosso camarada Jónatas, beirão de gema, não tinha terras, não tinha oliveiras, não tinha vinhas, nem tinha gado. Em suma, era pobre. Por isso, os pais da namorada não viam com bons olhos o namoro da filha com ele que, de seu, apenas tinha a honradez e o amor pela Albertina.

Hospital Militar de Luanda

À medida que o tempo ia passando, as cartas que recebia da namorada relatando as pressões diárias dos pais para acabar o namoro, afligiam-no cada vez mais com consequências no seu equilíbrio mental. E o pior foram as cartas em que ela, também em desespero, começou a referir que os pais queriam, não só que acabasse o namoro com ele, mas também que namorasse e casasse com um outro rapaz, de algumas posses.

Quando o assunto vinha à baila quase todos achávamos, preocupados, que aquilo ainda acabava mal.

Até que uma noite, quando toda a gente se tinha recolhido e já dormia, acordámos em sobressalto com o som de um disparo. A primeira coisa que pensámos foi que estávamos a ser assaltados, e vá de saltar da cama, pegar na arma e sair de casa.

Não havia assalto nenhum. Sem sono, angustiado, o Jónatas agarrou na espingarda FN veio para a rua e disparou.

Quando chegámos junto dele disse-nos que não suportava mais aquela vida, pelo que tinha dado um tiro na testa e que a bala tinha feito ricochete tendo ido fazer um buraco na parede da casa mais próxima. Claro que não houve tiro na testa, nem ricochete nenhum. Ele disparou contra a parede e o buraco estava lá.  Apesar de perturbado, não o estava ao ponto de se matar.

A verdade é que conseguiu ser evacuado para o “Quintas”, como era vulgarmente conhecido o Anexo do Hospital Militar de Luanda para doentes do foro psiquiátrico.

Não sei, porque nunca lhe perguntei, qual foi o seu comportamento enquanto esteve internado para conseguir convencer os médicos da sua insanidade. O que sei é que conseguiu os seus intentos. Algum tempo depois foi dado como incapaz para o serviço militar, e evacuado para Portugal.

Foi remédio santo. Passaram-lhe todos os males e ele e a sua Albertina levaram a sua avante. Tal como nas histórias de príncipes e princesas da nossa infância, casaram, e foram, acredito, muito felizes. Pelo menos pareciam, na última vez que os vi, já lá vão uns anos.

Moral da história: nem sempre o correio que recebíamos fazia bem. Todavia, no caso do Jónatas, acabou por fazer.